洪涛总算找到话题了，“你看的是什么？”
“报告，是外国诗集。”
见他的目光放在书上，欧阳译递了过去。
旁边打开小册子继续看的许三多想起成才的吩咐，也竖起耳朵听着。
“博尔赫斯，看不出你还挺有文艺细胞。”
何洪涛已经在畅想自己的连队能出一个文武双全的兵了。
“我用什么才能留住你？”他捧着书，低低的念着书本里的诗句。
“我给你贫穷的街道、绝望的日落、破败郊区的月亮。
我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。
我给你我已死去的先辈，人们用大理石纪念他们的幽灵：
在布宜诺斯艾利斯边境阵亡的我父亲的父亲，
两颗子弹射穿了他的胸膛，蓄着胡子的他死去了，
士兵们用牛皮裹起他的尸体；
我母亲的祖父——时年二十四岁——
在秘鲁率领三百名士兵冲锋，如今都成了消失的马背上的幽灵。
我给你我写的书中所能包含的一切悟力、
我生活中所能有的男子气概或幽默。
我给你一个从未有过信仰的人的忠诚。
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